martes, 10 de diciembre de 2013

Interior

Quizás muera aquí
en la sección
de perfumes,
una anciana
rosearía mis órganos
con colonia
para mantenerlos puros


o quizás muera en
una estación de
subterráneo/
los ojos sobre mi
los pies sobre mi
nadie recoge
al cuerpo lastimado,
mi rostro se interpone
entre la saliva de un hombre
y el suelo de cerámica


quizás muera cerca
de un monumento
cuál de todos los
próceres tendrá el
coraje de enterrar
el cadáver de quien
lucha contra
la profundidad verdosa
de sus propios
tejidos vasculares


quizás muera en el
hospital/
una sonda conectada
a la vulva
otra al
cerebro

quizás muera en fiestas
elegantes
rodeada de figuras
que murmuran
intentando cubrir
el silencio
aunque yo lo escucharía
porque allí están  agazapados
los crujidos óseos,
siempre ganando la batalla
esa batalla
de llevarnos al
lugar de pertenencia
génesis.

Todos lloramos en el
ruido de la noche.

Todos conocemos el nombre
de nuestro infierno.


Quizás
no es el momento de
morir/
todos esperan una respuesta,
estoy
en el umbral
quieta,
con la piel pálida
y sola.

jueves, 28 de noviembre de 2013

Jacarandá

Una casa destruida
donde los niños
miran por la ventana

sus rostros posados en
el vidrio
ansiando al padre
pero
sólo logran ver la hierba
mojada
sus pies cubiertos de
polvo
el tiempo que pasa
las hojas del jacarandá
nadando en la suciedad
de la calle
siendo golpeadas
por las botas
quitándole importancia
al mayor gesto de belleza
y soledad
que alguna vez sus ojos
verían.

martes, 29 de octubre de 2013

Bicho

Tengo el virus
un bicho que respira
que come
que se mueve en
mis terminaciones nerviosas

El corazón quieto
sobre el estómago
suave,
el bicho ahí
metido
tan dentro
debajo de las uñas
entre los dientes
bailando en mi útero
tan dentro
como el oxígeno y la sangre
como un cuerpo sano
que finge
tan dentro
que nadie puede notarlo


lunes, 21 de octubre de 2013

Frágil

Mi alma es un plato de vidrio
que cae sobre el silencio.

Las manos levantan
el cristal roto
y lo arrojan a la basura.

Estoy cansada
ahora soy como los demás.

Mi alma era un plato de vidrio

martes, 8 de octubre de 2013

Balbutiement

La niña mariposa
sus ojos están abiertos
como sepulcros

la niña mariposa
está enferma
sus alas se desintegran
la boca se le hace polvo
no hay digestión
no hay sangre

la niña mariposa
balbucea la noche
y reposa en el
estómago
del tiempo

jueves, 3 de octubre de 2013

Cazador

La cama abierta
sin la mujer dentro

la mujer perdida
llorando en la noche

la noche rebalsada
de asco

el asco gritando mi nombre
dentro de hospitales

mi nombre que no sabe
mi nombre que no entiende
mi nombre que no me busca
pues ya soy un animal

lunes, 19 de agosto de 2013

Expuestos

Lucimos
nuestros cuerpos
enfermos

drogados
hambrientos
solos

lucimos
nuestra muerte
el paso del
tiempo
las manos vacías
heridas
los órganos anudados
el vómito en
la piel

lucimos
nuestra vida
con los dientes
afuera
con la memoria
de padecer

martes, 30 de julio de 2013

El virus

Una mujer subterránea
me dice :
"estoy enferma, una ayuda
por favor"

Tose sobre los
abrigos negros,
sus manos tienen
manchas pequeñas.

Desde lejos puedo
oler sus tumores

¿Qué hacer
cuando el virus
se pasea con el rostro
de una mujer hambrienta?

martes, 16 de julio de 2013

Revista Cinosargo

Aquí dejo el link para ir a la Revista Cinosargo, es una revista on line chilena en la que publicaron algunos de mis poemas, eso me pone muy contenta :). Pasen y lean

http://www.cinosargo.cl/poesia-de-luz-ciccone

lunes, 15 de julio de 2013

El olvido

El cuarto completo
de pequeños
nidos

las crías tibias
esperan

algunos recuerdos
nacen,
otros
sólo se ocultan
entre el cabello
durmiendo
durmiendo
durmiendo

domingo, 14 de julio de 2013

Animal

El animal
que se abriga con
mi piel
grita por las noches

no logro aliviar
el dolor
no sé cómo curar
las heridas

aquí estoy
tengo frío
mi boca se funde
con los dientes
de lobo
mis dedos con
garras de león

aquí estoy
tengo miedo
la noche

aquí estoy.

sábado, 29 de junio de 2013

Sólo se grita

Soy  órgano enfermo
el gemido abraza mi infección
cura
besa
tiene el rostro de un pájaro

es nido
es tibieza
me toca
succiona las células
remueve el dolor
estoy pura.

No hay pecado
no hay mareo
no hay nausea

en el amor
sólo se grita.

sábado, 22 de junio de 2013

La breve mujer de la que se enamoran los hombres tristes

Por momentos me decías
''los niños son como flores
que te crecen en el vientre,
por eso quiero uno, para
que se arraigue a mi, para
tener raices''
lo que hacía era acariciar
tu cabeza
y silbar despacio una me
lodía
suave

Por momentos me decías
'' la vida que tengo en las
venas es la muerte que mi
madre planeó para mi
 casi me aborta,
lo sabías?''
yo besaba tus recuerdos
heridos
creaba un mundo de piel
donde las personas como vos
no sufrían,
cantaba tu canción
favorita
decía que eras azul mar
y tus labios sonreían

Por momentos me decías
''voy a estar sola toda mi
existencia, nadie me enseñó
a amar, no puedo amar
el que no ama muere
no logro respirar''
yo no decía nada
sólo me ocultaba tras
la sábana
sabiendo que te irías
por mi puerta
con las rodillas juntas
en un féretro

porque era inevitable.

Herencia

Me observo en el espejo
desnuda
en mi cuerpo hay vestigios
pasados,
la nariz de mi padre
el cabello de mi madre
las rodillas
de mi abuela,
la misma sangre
de mis hermanos,
una piel prestada
que me sirve de abrigo.

Me observo en el espejo
desmiembro mis facciones
trato de verme
en lo de otros

martes, 4 de junio de 2013

Lo que es el amor

Creo que cada persona forja su propia concepción del amor, pero ¿cómo es que se logra llegar a ella? La música y la literatura son dos caminos para tener en cuenta, el valor poético que puede tener una canción o un texto eleva el significado del concepto, transformándolo, tal vez, en algo superior y terrestre al unísono.
Esta es una recopilación de definiciones (frases, textos, poemas, versos) de diversos escritores y cantantes que admiro no sólo por su capacidad análoga, sino también, por su conceptualización del amor.


“Love is touching souls, surely you touched mine” – Joni Mitchel, A case of you (Blue 1971).

“Love is a banquet on wich we feed”- Patti Smith- Bruce Springsteen, Because the night (Easter 1978).

“Más que besarla, más que acostarnos juntos, más que ninguna otra cosa; ella me daba la mano y eso era amor”- Mario Benedetti, La tregua.

“Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque la aman, yo creo que es al revés. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto” – Julio Cortázar, Rayuela, capítulo 93.

“Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una
mano y encadenar un alma.
Uno aprende que el amor no significa acostarse.
Y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender…

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza
a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende
a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es
demasiado inseguro para planes… y los futuros tienen su forma de caerse
por la mitad. “– Jorge Luis Borges, fragmento del poema Aprendiendo.


“And true love waits
in haunted attics
and true love lives
on lollipops and crisps”- Radiohead, True love waits .

“El amor es una ilusión, una historia que una construye en su mente, consciente todo el tiempo de que no es verdad, y por eso pone en cuidado en no destruir la ilusión”- Virginia Woolf, La señora Dalloway.

“Love is anterior to life, posterior to death , initial of creation, and the exponent of breath”- Emily Dickinson.

“Love is an irresistible desire to be irresistibly desired”- Robert Frost.

“The weight of the world is love. Under the burden of solitude, under the burden of dissatisfaction” Allen Ginsberg.

“El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable” -Jaime Sabines.

“El amor distrae, el amor confunde…¿qué coño es el amor?” – Enrique Bunbury, L’amour.

“Ella parece sospechar, parece descubrir en mi, que ese amor es como un océano de fuego”- Soda Stereo, Corazón delator.

“Y tu amor es una antigua medalla
y tu amor luna en la nada
y tu amor es una vieja medalla
y tu amor pues yo lo encontraré…” Luis Alberto Spinetta, Y tu amor es una antigua medalla (Kamikaze 1982).

"Love means never having to say you're sorry"- Erich Segal, Love Story, 1970.

"Sólo el amor engendra la maravilla, sólo el amor logra encender lo muerto"- Silvio Rodríguez, Sólo el amor.

Esto es todo por ahora, aunque hay muchas más, eternas.

jueves, 30 de mayo de 2013

Poema en la Revista Hormigas

La Revista Hormigas ya la mencioné hace un tiempo, es un espacio libre, on line y gratuito en el que se tocan temas de política, cultura, cine , música y literatura. En el ejemplar Nº 3 del mes de mayo , uno de mis poemas fue publicado en esta genial revista!

martes, 28 de mayo de 2013

Heridas

Tengo el cuerpo
colmado de dolores

con las heridas
cuento
mis años de vida

nacen de mi piel
como amapolas
rojizas,
las nutren
venas azules
vírgenes

beso mis cicatrices
con labios
ajenos
esperando
que se tornen suaves
esperando
que dejen de supurar
lágrimas de niña

lunes, 27 de mayo de 2013

Deseo

metido entre los huesos
agarrado de la sangre
como alimento


en
el fulgor de unos ojos
sin nombre
en
la curva del cuello
en
la lengua
en 
la palabra
en 
un poro sudado


puedo tocarlo
puedo besarlo
puedo comerlo
puedo olerlo
puedo mirarlo


el deseo está
allí 
parado
en la esquina de mi habitación
pareciéndose a un hombre desnudo


jueves, 9 de mayo de 2013

Comer


comeré al rostro
humano


comeré la sombra
comeré al vientre hueco
tengo a las fibras del deseo
entre los dientes
tengo los dedos entumecidos
de hurgar
dentro
hurgar
la piel es rígida

el hombre desollado
me observa
implora silencio
pide que lama su carne
aun
tengo sangre en la boca

viernes, 12 de abril de 2013

*

Recuerdo a mi infancia
como un ojo seco
tembloroso
que observaba
caras suaves
rosadas
pequeñas bocas
babeantes
manos torpes
narices sucias

recuerdo a mi infancia
en un rincón
tocando pájaros muertos
dividiendo lombrices
en la profundidad
del silencio propio

domingo, 17 de marzo de 2013

miércoles, 6 de marzo de 2013

prisionero


El cabello crece por dentro
amarra órganos
débiles

La piel se estira desde
fuera
se mueve como un insecto
cubre las
paredes de la casa

sellando ventanas y
cerrojos

viernes, 1 de marzo de 2013

Revista Hormigas

Lectores queridos!, esta publicación tiene el especial propósito de introducirlos al obrero mundo de la Revista Hormigas. El día de hoy fue su lanzamiento, es una revista fundada y dirigida por jóvenes argentinos que creen y contribuyen en la publicación independiente. Su contenido tiene tintes literarios, políticos y culturales , pero lo que la hace aun más atractiva es su medio de difusión : on line y gratis! . Es un bello espacio abierto para todos.

Aprovechen y difundan si les gusta

Link : http://www.revistahormigas.com.ar/

Facebook : https://www.facebook.com/pages/Revista-Hormigas/292323744217629?fref=ts


martes, 26 de febrero de 2013

sábado, 23 de febrero de 2013

bloom


Tomaré la amapola roja
que brota
de los labios del hombre

y la cortaré por la mitad
mordiendo cada pétalo que
cae

en el centro habrá una mujer
suave
deslizándose
como una lengua
dentro de mi boca

martes, 19 de febrero de 2013

.


Repetirá la palabra la sombra la muerte
esa que me escribe
la que me roba
me lame

la que mutila el sueño
la que se esconde tras estatuas
de ninfas desnudas
y me nombra
en silencio

domingo, 17 de febrero de 2013

***

Vestir
con ropas prestadas
para evitar mi piel translúcida
para mudarme
sin despedidas

domingo, 10 de febrero de 2013

.



Los ángeles olvidaron
mi nacimiento
y me dieron el sexo
de la tierra ajada
y allí brotan rosas con espinas
y allí mueren los hombres que aman
y allí se esconden los ecos
de los niños que gritan

Las mujeres y la poesía : Anna Ajmátova




Anna Andreyévna Górenko , nacida en Odessa en el año 1889, fue una de las más grandes poetas del siglo XX y pionera del movimiento acmeísta. Comenzó a escribir poesía desde muy pequeña, a la edad de 11 años, pero su padre se oponía a que se publicase ningún verso en el que figurara su apellido, ya que para él era una deshonra, debido a eso, optó por tomar como seudónimo el apellido de su bisabuela, Ajmátova.

Estudió en Kiev y San Petesburgo y allí se casó con Nikolái Gumiliov (famoso poeta y acmeísta), en 1912 nació su hijo Lev y también fue publicado La tarde, su primer poemario, que rompía con la idea del simbolismo.

La escritura de Ajmátova se vio muy influenciada por la Revolución Rusa de 1917, la soledad y tragedia la circundaban, ya que su marido fue acusado de conspiración y fusilado y su hijo Lev fue enviado a Siberia. 

Su poesía es la que no se puede dejar de leer, la que nos llena de imágenes bellas y desgarradoras en la que se logra ver su entorno, comprender su dolor. Es la poesía de una mujer que se negó a callarse, que lucha hasta las últimas consecuencias, que vive y sufre, que nos llena de su país, que es madre.

Fue galardonada con el Premio Internacional de poesía y la Universidad de Oxford la nombró doctora honoris causa. 

Falleció el 5 de marzo de 1966 a causa de un infarto, fue enterrada en Komarovo.


Algunos de sus poemas:

Hay en la intimidad un límite sagrado...
Hay en la intimidad un límite sagrado
Que trasponer no puede aun la pasión más loca
Siquiera si el amor el corazón desgarra
Y en medio del silencio se funden nuestras bocas.

La amistad nada puede, nada pueden los años
De vuelos elevados, de llameante dicha,
Cuando es el alma libre y no la vence
La dulce languidez del goce y la lascivia.

Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas,
Y a quienes lo trasponen los colma la tristeza.
¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón
No late a ritmo debajo de tu diestra?







La tierra natal

No la llevamos en oscuros amuletos,
Ni escribimos arrebatados suspiros sobre ella,
No perturba nuestro amargo sueño,
Ni nos parece el paraíso prometido.
En nuestra alma no la convertimos
En objeto que se compra o se vende.
Por ella, enfermos, indigentes, errantes
Ni siquiera la recordamos.

Sí, para nosotros es tierra en los zapatos.
Sí, para nosotros es piedra entre los dientes.
Y molemos, arrancamos, aplastamos
Esa tierra que con nada se mezcla.
Pero en ella yacemos y somos ella,
Y por eso, dichosos, la llamamos nuestra.



Su obra :

La tarde (1912)
El Rosario (1914)
La bandada blanca (1917)
El llantén (1921)
Anno Domini MLMXXI (1922)
Requiem (1935-1940)
Putyóm vseyá zemlí (1940)
Poema sin héroe (1940-1965)
El correr del tiempo (1909-1965)
Sauce (1940)

miércoles, 23 de enero de 2013

eso era amor


Estamos unidos por la cadera
nuestros huesos ilíacos se pegaron hace años
tenemos dos pares de piernas
que no piensan mucho
pues no tenemos cabeza
aun así
enredamos nuestros pies
con los tendones expuestos
y las venas palpitantes


eso era amor
lo más desgarrador
que he sentido

viernes, 18 de enero de 2013

Nacer


Las pequeñas ninfas
vestidas de negro
tocan con sus dedos de muerte
la carne de los
nudosos hombres
que duermen en los bosques
llenándolos
de pasión
silencio
flores marchitas
sombras

los descorazonan
con miles de infiernos
haciéndolos poetas

Grieta


El vidrio de la ventana
fue despedazado

Un hombre tiembla
abrazando al frío
y pega su cuerpo al
umbral
observando los pequeños
pedazos de cristal
sobre la calle

el cuerpo voló
desde la habitación
hasta el asfalto
y en ese momento
sintió la grieta
en sus huesos
en sus ojos
en sus manos
pero no comprendió
nada
sólo era otro trozo
pulverizado

*


El pájaro posado en el cable
se ha prendido fuego
está ardiendo
lanza chillidos
intentando desgarrar
mis oídos
pero soy ajena al dolor
de esa pequeña parte de ser
que piensa timarme
como las lágrimas de niñas
o
la súplica de los mendigos


no
soy ajena al dolor
ya me han lavado la sangre
el estómago
soy ajena al dolor
el mío fue extirpado

lunes, 14 de enero de 2013

.


escribo
para traducir los colores de mi sangre
escribo
porque tengo un vértigo en medio de las manos
escribo
porque se siente real
escribo
sin finales
escribo
para seguir respirando

*


En la pausa de
la noche
puedo oler los perfumes
del día consumido
entre palabras
y siluetas oscuras de cuerpos amados

Toco las paredes blancas
de esta casa ajena
los colores se perdieron
en un sueño
los ojos jóvenes
que contemplan el tiempo
también se han desvanecido

aunque mis uñas sean
azules
y mis ojos amarillos
la soledad nos abarca
entre negra y gris
mi cuerpo ha comenzado a desintegrarse
como un cigarro hermoso
ahora soy ceniza
pisada por la bota fría
de la oscuridad

jueves, 10 de enero de 2013

Survive


I want to be part of
the city
like the black wires
hanging on the street
I need to stay
in every mist
in every perfume
in every sip of coffe
that a man drinks
I want to be the noise
and also the silence
because
my soul is a blue lady
walking scared
through a life
full of loneliness

---------------------------------------------

Quiero ser parte de
la ciudad
como los cables negros
colgando en la calle
necesito quedarme
en cada neblina
en cada perfume
en cada sorbo de café
que un hombre bebe
quiero ser el ruido
y también el silencio
porque
mi alma es una dama azul
caminando asustada
por una vida
llena de soledad









miércoles, 2 de enero de 2013

Ciclos

Veo mi vuelo
desde la punta del risco
donde espero para volver a arrojarme
cuando mi cuerpo
se encuentre con mi cuerpo
en la tierra fresca
donde se ha cavado mi fosa
por esas manos
que son las mías
que son las que me arrojan
que son las que me esperan
desde la superficie
para enterrarme

cuando mis huesos
consuman a mis huesos
cuando mis ojos se vean a si mismos
será el principio del reflejo