Micropoema III

Y qué de esta sangre
de esta vida
del choque de mis venas
de mi piel erizada
si no hay una muerte
besando a mi sombra

Micropoema II

Del mar
sólo bebí la sal
y las lágrimas de los peces

Micropoema I

¿Cuál es el sentido del sol
si no está sobre tu piel?

.

Lo que escribo
no es más que la sombra de mis dedos
y los gritos
profundos
de la temerosa soledad

***

Un marinero
lleva tatuada en
su carne
las miserias de los hombres
la sangre del mar
y el sabor
de las pieles de las ninfas

.

Mis finales se acercan
como un zumbido


la tragedia nace
de la mano de un loco
atormentado por el dolor


las premoniciones se ocultan
tras los rostros de los niños


la muerte
tiene piernas de mujer

.

Es posible vivir en otros mundos
sólo hay que escuchar
el rumor de los jazmines

*

No reconozco mi boca
de otras bocas atrapadas
tras las rejas
de la noche

sobre la inmovilidad de
mis labios
se encuentran zurcidas
las piedades
evitando que
borre mi voz

sigo escuchando
el aleteo
de una vida
atravesada en medio de mi muerte

*

Puedo oler la lluvia
antes de que caiga
la puerta de mi soledad
sigue abierta
y mis labios
aun sellados


Nos han enseñado a hablar
pero no
a hacer silencio
a ser silencio

Hasta volvernos locos

Con frecuencia nos enamoramos de la muerte
de la improbabilidad
de la falla
de la distancia
de lo que hace daño
de lo que nos da vértigo
del fuego
del filo.

Así
una y otra vez
hasta
volvernos locos

Al parpadear

Vigilo desde la habitación

los muros se esconden dentro mío
qué cenizo es todo
en los rincones
cuando nacen mis demonios
y la muerte me toma de las manos
la hoja en blanco


las palabras que no me escuchan
no me recuerdan
pues soy invisible
ya sin voz
ni siquiera un eco
al parpadear

Otro viaje

El colectivo desvencijado y odioso, los codos clavados en mi espalda, la mirada helada que cruzo con un desconocido, las mujeres ancianas evitando caer, ojala no me golpeen la cara, instinto de alejar la mano al tocar piel ajena. Quiero bajarme y veo el asiento contiguo a la puerta, el polvo que lo recubre, tan fino y eterno… lo único que quería hacer era sacar mi encendedor y quemarlo, la gente que sube y que baja…  las piernas malvadas, los pies torpes y los rostros que seguramente no volveré a ver.

Pequeñas tragedias

Aquella amabilidad del fuego
al quemar
casi sin querer
las yemas de los dedos
ese mundo
del dolor untuoso
cuando un mosquito
aguijonea mi piel
removiendo los poros con agujas
tan finas
dulces
que mi vida
se reduce a sentir
apasiblemente
el placer
de las pequeñas tragedias

Roja

Vida roja
deslizándose
como una persona
que recuerda mi silueta
aquella sensación
de encotrarse sobre el filo

Mis venas están hinchadas
y la sangre que he perdido
luego de las heridas
no ha vuelto a ellas

El corazón sigue bombeando
imperceptible
lo que aun
queda

La ciudad llora

Grandes gotas
cayendo sobre mi rostro
dolor
de mis mejillas pálidas
el sabor sobre mis labios
agua filosa
llena de veneno
descolorida
sudor del cielo
en mi ropa
noche oscura
recuerdos
y la ciudad llora

-

Después de tanto tiempo
comiezo a sentir
que mi cuerpo
no es el mio

Tengo parches
en las piernas
en el pecho
y un brazo de otro color

Me han fabricado
por partes
creo
que mi verdadera figura
es un envase frío
lejano
posado sobre un risco
admirando el dolor
como si fuera un recuerdo

La forma

La forma
en la que un gato corre
mas rápido que mis ojos
que el viento
casi flotando
se hace eterna
en un carrera que desconozco
persguiendo
quizás
su propia sombra

·

Ya todo brota seco
ocaso de la tierra
ninguna victoria es valedera
si los árboles son de yeso

***

Nace un niño y trono mis dedos

Crece un niño y fumo un cigarro

Muere un niño y no hago nada

Leyendo 2 de mis poemas

La palabra

La sombra de la palabra
que se esconde en el cuarto
cosiendo
dentro del juego
atreviéndose
luego se hace nudo
sobre tu vientre desnudo
tendido en la cama
susurrando
pariendo más
más oscuridad
en la que el sol
se muere de miedo
porque no aprendió a jugar

*

I feel it
as always
it freezes with the time
it's the hate
that fills the empty spaces.

Body that doesn't  exist
the shadow over the breath
in the chest of the man
that I dream of.

He is the blackbird
that buried my contour
he
is
my absence

*

Mis ojos leen la palabra
antes de ser vista

predigo la acción
ya de tantas cosas
que sólo con tocar los labios
descifro la voz

escucho la fuga del humo
aquel cigarro recién prendido
y puedo fumarlo
sin ponerlo entre mis dedos

por fin
aprendí a controlarme
como una marioneta
con sus propios hilos en las manos
y si quiero
dejo mi cuerpo sobre la tierra
desmenuzado
como una prenda rota
para irme
mutada

quizá en pájaro
o en sombra
o en una dentadura podrida

¿verso?

El verso bruto
un poco pálido

el verso que no se escribe
ni con sangre
ni con veneno

verso que no está vivo
verso que no está muerto

verso que no es verso

La rosa

Saber
que todos tus llantos
soledades
gritos
dolores
placeres
dulzuras
amores
ausencias
eternidades
y rostros
se los va a quedar
la rosa
sobre tu lápida

El infinito de una rosa

Me han dicho

Me vistieron de luto

y dijeron

que había amanecido

Me vistieron de luto

pero no sabía

lo que era el alba

Me vistieron de luto

he aprendido a dormir

por horas

por días

por años

Me vistieron de luto

y me callaron la boca

Silencio,

me han dicho

que hoy morí

La casa

La casa de los gritos
cambia de lugar,
aunque no le importa el tiempo
o si es noche
o si es día
se posa en los vacíos
allí
en lo desgarrador del miedo
el hambre
el dolor
sobre tus labios
luego
sobre los míos

*

El rostro en el espejo
resultó no ser el mío
que pena da
observarse
y no encontrar
casi nada

Niebla

Hoy el cielo está blanco
¿no es ese acaso el color de los huesos?
el del papel sin rasgar
de la carne fría
del aliento a niño
a corazón vacío
el del cabello de la muerte
el de tus labios
el de tus lágrimas

Suicida

Si me arrojara desde el último
peldaño
el más alto
hacia unas tijeras
o una cuchilla
moriría

que extraña esta tragedia
en la que mi mente
suicida a mi cuerpo
y a nadie parece importarle

Los sin rostro

Será que somos los jóvenes perdidos
que nadie quiere
los otros
los olvidados
los herederos de la ausencia
huérfanos de mar y tierra
los sin rostro

-

El mar
como una manta de silencio
me recubre
hasta tragar mis cabellos
y susurra entre la espuma de sus olas
que ya no tendré noches
ni malos sueños
ni temor a la cacería de mi sombra

Otro viaje

El colectivo desvencijado y odioso, los codos clavados en mi espalda, la mirada helada que cruzo con un desconocido, las mujeres ancianas evitando caer, ojala no me golpeen la cara, instinto de alejar la mano al tocar piel ajena. Quiero bajarme y veo el asiento contiguo a la puerta, el polvo que lo recubre, tan fino y eterno… lo único que quería hacer era sacar mi encendedor y quemarlo, la gente que sube y que baja…  las piernas malvadas, los pies torpes y los rostros que seguramente no volveré a ver.

La maldición

Quizás no hay quien rompa la maldición.

Estrella incrustada en el cielo. El cielo que es noche. La noche pesada, sobre mis párpados. Mis párpados que ansían morir. Morir en una cama. La cama fría. Frío mi cuerpo que no duerme. No duerme hace años. Años que son días. Días que son cuerpo y perfumes. Perfumes disueltos y perdidos. Perdidos tus dedos en el cuarto. Cuarto que alguna vez fue tuyo. Tuyo nada en este tiempo. Tiempo que pasa. Pasa porque no te existe. Existe porque se marchita. Se marchita la luna .La luna dormida empuja al sol. Sol que brota. Brota la mañana mustia. Mustia estrella. Estrella incrustada en el cielo. El cielo que es noche, por siempre.

Quizás no hay quien rompa la maldición.

Pobre de él

me he hecho amiga del dolor

lo visto de seda

y lo saco a pasear

por las calles

es tan extraño

que la gente lo mira con pena

pobre de mi dolor

que se entrega y nadie lo quiere

pobre de él

mi niño

que no quiere irse

me abraza

solamente

con presión y tiempo

y heridas

agonía

entera

eterna

y llora

sobre mi pecho

La muerte como palabra, la palabra de la muerte, la palabra como metáfora de la ausencia.

La cara de la sombra

La sangre hervida
por mis temores imperdonables
la palabra oculta

qué reflejo
qué vacío exquisito
al ver los ojos
de este animal herido
la cara de la sombra
la verdadera facción de mi rostro
aunque a veces
siento
que no es el mío
y otras
lo veo tatuado en mi cuerpo
en las calles
en los pequeños charcos
en el humo de los cigarros
en una herida abierta
en las lágimas de los niños

El silencio

Como el viento frío
sobre la piel
después de asolearse
el silencio
invade el cuerpo
pero
es un silencio
sin ausencia,
es el paso del tiempo
en los ojos
es el complemento
que corre en la sangre
un fósforo a punto de apagarse

una habitación iluminada
por el sol
que atraviesa la cerradura

Un poeta

Hay un poeta
que vive dentro mío
se despierta por las noches
implorando una pluma
para escrbir
sus sueños
de ausencias
de edades que nunca tuvo
y llora
me grita
porque es un loco
un muerto
que ha vuelto a nacer
que se esconde
pero
cuando todos se alejan
me abraza la sangre
y susurra
como un eco
que estoy condenada
a escucharlo
eterno

Infancia

Los gritos desesperados
de los niños
despistan
porque no sé
si juegan
o sufren
o quizá descubrieron
que la infancia
les quiere soltar la mano

*

Quiero fumar todos
los cigarros empezados
arrojados en la calle
hasta sentirle el gusto a
la tierra
y cuando muera
por favor
que alguien me eche
en una tumba abierta

Sólo tengo

La muchacha

sentada frente a mi

tiene una herida profunda en la rodilla

y en sus manos

y en el rostro

el niño a su lado

tenía sangre goteando del ojo

pero

yo sólo tengo rasguños

y raspones

Morgue

I
la boca estaba negra de podrida
no me digas que
había comido torta de azabaches

II
No le creo a los miopes
me engañan


III
la tipa estaba muerta
bien muerta
y sus órganos estaban revueltos
¿porqué de la muerte se reniega
si la vida es más perra?

IV
lo que veo
es lo que hay
las morgues nunca se exhiben
y la parca es bruta
no se maquilla

.

Un muchacho corría por el anden con desesperación. La buscó en cada recodo de la estación, le preguntó más de diez veces al hombre de la entrada si la había visto,entre los vagones hurgó su rostro...y cuando el tren arrancó, pudo percibir su mirada grabada en la suya, volvió a sentirlo todo, pero el tren se alejaba y el gritar su nombre no iba a detenerlo.

-

Naranja
ácido.

Me he quemado los labios
ardor entre pliegues
comisuras cansadas

mancha en la remera recién lavada
gota sobre la mesa
cuchillo mojado
mano pegajosa


pica
pica más
y el agua no ayuda para nada.

Pero no hay que preocuparse
las naranjas son deliciosas,

el problema es
cuando
te das cuenta
que
la
naranja
sos vos
y
le
quemás
la boca a otro.

.

En esta prisa
en este sueño
llueven flores con rostros de mujer
las manos son pájaros negros
livianos
que aparecen tras mis pupilas
cuando miro mi reflejo en bocas lucero
hundidas en capullos cenizos.

No hay ausencia
y entre pieles erizadas nace el silencio

En esta lila
en la espuma suave
poseo noches infinitas,
alas más náufragas que el filo del viento

lo escucho todo aunque
                               
                            los murmullos quieran morir

En este fin
en esta sangre
mi cuerpo sigue dormido.

Duelo del verano

Mar inundado de soles muertos
dedos de niños entre la espuma
no puedes beber el agua
no puedes comer la arena
las rocas aplastan el débil cuerpo de la flor

dos pájaros negros se posan en
tu boca
dos infinitos
dos agujeros en la costa
dos profundidades que saben a sangre

Agonía sudorosa
 el duelo del verano

La sal

Orilla azul
esperan los pies mojados
la tibieza del naranja
se hunden
el cuerpo se atasca en la arena
manos heladas
no hay perlas en el viento

Los hombres de sal se comieron al sol
no quieren detenerse
gustan de mi eterna noche
pecho abierto frente al agua
de mi abismo
el temblor de mis rodillas

no puedo moverme
los hombres están aquí
pretenden llevarme a perfumar corales
la luna me empuja a la niebla
dicen que ella parió a la sal

Ahora los corales huelen a metal
me estoy ahogando
ya no importa
mi cabello flota
y los hombres me sonrien con
restos de sol entre los dientes.

-

Quiero vomitar la tierra
un gusano se alimentó con mis ojos
me levanto de mi sombra muerta
cielo de mi pecho
mezclado con sangre.

La entrega

Arrancarse la piel
el sexo
Machacar  labios
romperse cada hueso del cuerpo
extirparse la lengua

cortar todo el cabello
de raiz
y verlo quemarse

vomitar sangre
ser
entre la nada palpable
verdadera criatura del humo
que nos habita
colgarse
por el cuello
saberse vivo
morir eterno
libre

Rostro

Cuerpo reflejado en un charco sucio
qué nombre va a tener si es muerto
perro liciado
sin piernas para correrse la cola
se hunde en el agua podrida

le recuerda a casa.

Rostro plano en la punta de su cuerpo
se mira sin brillo
grita brutas perras
a otros rostros florecidos
no son como el de él
rostro planicie
rostro que nadie conoce
rostro de si mismo
rostro epitafio frío
rostro sin rostro que mirar.

Le gusta escupir en la calle
saliva en el camino de otro
desgracia de otro
asco anónimo de otro
repulsión así que sale de sus labios
pedazos de él que dan asco
pero nadie conoce la boca que escupe

Le gusta dar asco al rechazado rostro
Le gusta la mugre y la sangre
Le gusta ser un cáncer instalado
escoria que no existe
porque nadie ve
Le gusta obligar a ver


A él nomás le gusta ser un rostro que se evita

Hundidos

Cuerpos opacos en la sombra
pétalos ceniza
suelo escondido,
sábana penumbra pendiendo sobre la cabecera
humo ingrato del cigarrillo

rostro tuyo
contorno de la boca desdibujada
susurros
aliento
temblor

Dedos acariciando el hueco entre mi pecho
que busca fundirse
abrir la jaula
tus melodías suaves
un hechizo

ojos negros
ojos brujos
muda sonrisa

La soledad sobre tus hombros
valle abierto
tajos en el cuero
(los hilos de las heridas)

Hundidos aquí
en nuestro sino
la muerte de las rocas
la evanescencia
llegamos al perfume y volvemos a caer.
Mañana es sol
pero no quiero luz
no quiero quebrarme sin tus manos
seamos mil noches
lunas danzando en el reflejo.

...

El blanco es negro - Facundo Vernä  Elorza

 Y qué de nuestro reverso
de las manos desdichadas
Y qué del cansancio flores muertas
oscuridad hundida en el rostro
miradas puñales
labios mudos.

Y qué de los huesos enterrados
cuerpo que vive solo
de las grietas en la piel
sonrisas pútridas compañeras

La suciedad
mancha de tinta sangre
consumiendo.

Y qué de mi reflejo
Y qué del tuyo
Y qué de todo lo que dice estar presente
Y qué de las sombras...

Y qué.

Se ríe el niño dormido, quizás se sienta gorrión esta vez.. jugueteando inquieto entre los jardines, que jamás despierto encontrará...

Un hombre más

 La cama estaba fría (como de costumbre) y la habitación demasiado oscura como para contemplar sus ojos abiertos y el insomnio que le hacía presión sobre la frente, causándole un dolor tan insoportable que había aprendido a vivir con él.

Estaba ahogado por el sino del medio amanecer, en el que la luna no tiene una imagen definida y las estrellas se funden con el cielo que muta mientras las bocas  duermen para que no se sepa el secreto.

Se sentía un autómata, sin otra preocupación más que respirar para poder cumplir  procesos que lo condenaban a ser corpóreo, como el acto impuro de comer y hasta el de defecar. Él era un vómito, el ser de otro ser totalmente imperceptible entre las miles de cabezas en la ciudad, pero totalmente real para su propia dimensión (tan palpable y a la vista).

Odiaba a su insomnio, lo odiaba con cada fibra amarga y maldita de su cuerpo, porque lo obligaba a ver su propia miseria y  realidad, en la que no podía ser humo suave o la música del mar. No. Nunca. Sería otro hombre caído que nace, que llora y que vive de otro, que va a lastimar y será lastimado… otro hombre que sangra por las heridas del tiempo, otro hombre que vive partido.

La otra dimensión

-

No voy a atribuirte
la luz de un ocaso,
es demasiado cruel
nombrarte contorno de todas mis almas
color  sobre la grava

nunca.

Es la sombra
se mece en tu cuerpo,
penumbra
lo que me ata a tus manos
astilladas por nadar entre flores
más felices.

Es porque estás tan muerto como yo
sangrando
agravado en tus miserias
las más ocultas que
al mirarnos
las hacemos de los dos
como un rito
justo en ternura
tan profunda que no se ve


que conocemos
que la lloramos en una luna
sin derramar

ni una lágrima.

Silencio, hoy morí.

Tan así

Sé que no siente
(que no quiere sentir)
Sé que se niega
Sé que le duele
Sé.

Aun así
me colma,
su misterio
lo que no sabe que es
lo que no se que es
los signos de pregunta
la voz que habla cuando calla
y lo que dice
y lo que digo,

sus soledades ordenadas
sus muertos
sus miserias
sus dolores

porque está roto.

Porque casi es nadie
y sigue respirando...

Aun así
Tan así
me deslumbra.

NadaNoSin

Nada

No

Sin

Así
culmina el juego.

Darse cuenta,
tan difícil
que nada de lo que puedo tocar
importa

la belleza se esfuma
el amor se quema
las palabras se consumen
los rostros se borran
la sangre cesa
los dedos se olvidan
la pluma se seca

Imaginción regresando a su plano inicial.

Sólo para mi

Momento en que te veo

tras tanto anhelo 

profundo,

la esencia de rezarte

despacio

huesos

corazón

cuerpo

formándote las puntas de los dedos

para tocarlo todo,

el viento.

Gólem con cientos de palabras

escritas tras la lengua

por mi pluma

más allá del poema te describo,

con el alma reservada para mi

(sólo para mi).

Desde adentro cumplo todo

las ofrendas de sangre y sueño

para tenerte de este lado,

Pero

después no recuerdo mi nombre

ni mi cara

ni de dónde vine

¿Viva o muerta es la respiración?

Igual imagino tus facciones

pulidas y cetrinas

hermosas.

Verte vivo

Es la constancia de verte vivo.

Que se asoma a cada instante
en rostros callejeros
 perfumados

sin un color definido o
un contorno
(ni siquiera un cuerpo que contenga).

Es el saberte
conocer que estás

Pensar en tu respiración,
que no la escucho

(la conozco)
en el movimiento del pecho.

Un mar de tierra
ubicado en el infinito de una rosa,
no se cómo llegar
 qué va a pasar

el tiempo es taciturno
no apremia ni castiga,
te veo aca
ahí

en los ojos de cualquiera
un gesto
la música.

Hombre,
acaso es un apego caprichoso
acaso es
el deseo,

Quizás deba oirte mirar.

Sobrevivo

El cuerpo que no está,
no saben dónde
no saben por qué.
Pájaros de acero
con plegarias profundas
(tan oxidadas)
ahuyentando al dolor.

El alma que se quedó
flotando entre el agua
en las cadenas
en los camastros
en la piedra fría
en los niños
en la sangre que mancha las manos.

Era

Quise

No pude

Morí llorando en mar

Imperceptible ante los ojos de cualquiera,
pero en todas las cosas

sobrevivo.

Como la Tierra

Era uno

desde el inicio estuvo solo
y limpio.
No tenía campos ni brisas
o sombras,
tampoco un lenguaje.

Hombre en el silencio
perfecto y
sentado en lo que iba a ser
tu sol
(palabras encerradas).

Nueve venas en el cuerpo
tan transparente
tibio

sin rostros que mirar
tan perversos,
ya te van a destruir.

Llegando al corazón
el agua confluye
toda
tan completa

                   La sangre de tu sangre,

la del cielo que parís,
como la Tierra.

Medida del quererte

En palabras que sin respiración
te traen
otra vez
otra
a lo que me es imposible de callar
no puedo dormir
porque
estás,

el rostro susurrante
mirada negra
(¿cómo puedo contestarle a tus ojos?)
Labios
en esquinas
y espero.

Pensarte
en calles
en la medida del quererte
que el espacio es sólo viento frío

tortuoso
con el mar
que nace de tu ausencia
el hecho que no te importe.

Pasaron semanas
o meses
quizás te asumo sin un tiempo
sin elegirte
pero espero
no

tengo más que entregar
el vacío
en el pecho

¿Será qué realmente estás ahí?

Ella

  Mi presencia en ese lugar hasta el día de hoy era obsoleta.
  Proteger a un cobarde no me resultaba para nada agradable (nunca lo es) y menos a ese cobarde que me confinaba a la oscuridad seca día tras día, tocándome en ocasiones con las manos temblorosas, como si algo o alguien lo persiguiera (quizás era la culpa).
  Ese día sentí algo especial, un frío tubular en todo el cuerpo y supe instantáneamente lo que iba a pasar . Estaba escrito y dicho en la lengua de todos... hasta él lo presentía cuando la vio atravesar el patio sombrío (yo no podré ver por mi misma, pero los ojos de otro me asisten).
  Cuando llegó hubo palabras, luego silencios y el ruido de la madera rechinante ; allí estaba su mano, fina y delgada pero llena de fuerza . Lo hicimos juntas.
  Deslizó un par de dedos y nacieron huecos gemelos sobre el pecho del cobarde, haciéndome parte de su carne y del castigo.
  Como el hombre no callaba , me usaron otra vez , la tercera de venganza y fuego. No quedaba nada, la sangre brotaba desgarrada. La ironía de su óbito a través mío me llenaba de placer.

  Nunca supe su nombre, pero si sus miedos, yo era la mano de la muerte.

Otro Yo

No lo pierdas
a él
...(el )
un espejo que muestra más que a un rostro
infinito de facciones,
quizás de otro mundo

Un vigía de la sombra
ahí
detrás de la mirada del cuerpo
brotando entre los muertos
imposibles de tragar
martirizando.

La voz oculta
insitando - seduciendo.
Hermano sin dimensión...
sin tiempo

impuro de palabras,
afilado.
Es el peso de los sueños y anhelos
sobre la espalda

                         tu espalda

reflejo del alma
que no cesa
y
te
hace
llorar hasta el aliento.

Nadie

Lo vi morir
 con los ojos abiertos
escuchaba todas las voces
detrás de cada puerta en la casa
sucia y
seca.

 Quise tocarlo
no tenía un cuerpo
no tenía un alma
Frío como las paredes
susurraba gritos
(quizás respiraba)


nadie - nadie


Sin una cama o muebles
que llenaran el espacio,
sólo ojos
en las esquinas
mirando-qué
mirando-me

junto a la ausencia
(esa cosa)
tendida en el piso.


Afuera amanecía

La otra cara

Camino por la calle
y está de palabras,
que son brotes de labios morados
con sonrisas de arena seca.

El poema está en la tierra
con sombras de su hermano sufrido
que gime ahogado por el mar que lo colma
golpeando a las manos que lo desean,
él sin luz perdura.


Cubierto en piel pérfida se llena de gritos

Atormenta
Envicia
Pelea (por la sangre)

Y escribe sin tinta en la lengua de todos.

QR Literario

Querido Julio

Esta es la primera parte de un documental sobre Julio Cortázar, dirigido por Tristan Bauer. Bello por donde se lo mire, lleno de detalles y emociones, simplemente Julio.

Liniers y Spinetta

Metamorfosis de invierno

Vuelven las arañas a sus cuevas
oscuras y sin pudor
donde se añejan en la espera de la savia
del aliento tibio.

Se funden entre ellas
creando una gran masa chirriante
pero paciente
que mide a un tiempo brusco.

Poco a poco te desnuda de calor
hasta los huesos se te ven
secos entre colchones de tu carne crujiente
que te alagaba en ramificaciones perfectas,
ahora ahogadas por el agua y el desconsuelo
de un solsticio níveo que pudre
tatuando un frío indestructible entre los labios
marchitos.

Los hilos plata te atraparon,
no hay salida.

Niño Luna

Cristal que cede,
te veo niño luna
bañándolo todo
fingiendo ser alba.
No sé si tu cuerpo es luz
o palabra noctámbula,
cenizas
bajo los pies sin rumbo.

Te sigo niño luna
y las flores no te develan sus secretos
(aunque les implores de rodillas)
te duele no ser música, o viento
las hojas sólo sueñan flotando.

Rostro triste cincelado
sin amaneceres moteados,
único
que sonríe de a poco
cuando entierra a sus monstruos
en cementerios de papel que lo asisten
quema sus muertos en la tinta
y brotan rosas amargas.

Niño luna, sin lágrimas
Niño luna, poeta

Hombre Letra

Él contempla cada rincón de la cuidad
pulula vivencias de antaño,
cuando era sol
cuando era espuma.
Único es
Hombre - origen, de la manos
Hombre - sombra
Hombre - arena que se llora
que se sueña.

Hombre - agua
(no deja de caer, decanta)
Hombre - rastro
Hombre - mundo,

caminos que son tus brazos
recorriéndolo todo,
ciñiendo los rostros que alivian...
palabras que rozan y
te susurran plegarias para una vida más.

Hombre - destino

Hombre

Letra

Hombre

(dejate llevar)

Hombre

que crea.

En el silencio quedaste

En el silencio quedaste.

Palabras impuras
malditas de dureza en la que te encierro,
sino me cortás
sino me ardés.
Bajando tu líquido se nublaba
ácido que late
chorreándose sin importar mi cuerpo
ni lo que queda de mi lumbre.

Baile y te ibas más allá
abrazo de piernas furtivo
sin atajos ni tiempo para el cuello
ni para besos en los ojos.

Dolor mio en tu sábana fría
(tengo la espalda tatuada de tus manos)
todo caía
con tus gritos de luna penetrantes
dispuestos a llenarte de un placer insistente
que no es más que una ausencia,
cigarrillo a medio fumar (humea en mi).

Me reducías en llano,
movimientos sucesivos
el croar de la cama
a lo triste de ser la sombra de un músculo cenizo
que me imploraba más
y yo estaba muerta de flores
yo siempre estaba muerta.

Obertura maldita

Atesoro en el medio de mi pecho
una sensacion incompleta.

Es una evocación
moldeada por los sin razones
murmullos alados que nadie escucha.

Preludio colmado de incertidumbres ,
de una existencia que se evapora
paulatina
como un pez soluble
que aguijonea mi mente que custiona
que busca lo que no sabe
y no se cansa

Es posible olvidar el comienzo?
lo incalculable?
Las palabras ...
Acaso ellas también se pierden?
la acción pura ?
el verso?

Qué será de mi
si la persecución de lo intangible muta a lienzo llano
niveo cuerpo sin roces,
con la luz sujeta detrás de ese velo

Donde no se ve
donde no se habla
donde no se sueña.

Ventanales

Nervios
mirada embrabecida
¿Que esperas?
El destino te camina
Minutos
Deseo
Tu Furia
Mi verso

Dolor

Agua que corre
tus manos ausentes
desencuentros
besos perdidos
el diario de cada mañana
el cartel de venta
las sábanas frias
la pluma sin tinta

De allí nace mi desesperación
mi llanto
Soledad
Penumbra.
Vivo el recuerdo
de tus labios peregrinos
vuelvo a morir
me profanás,
y me rodeo de palabras para olvidar,
de té de vainilla y jazz,
pero invento un gólem con tu nombre
con tu mirada
Me pierdo en un laberinto
de barro y alma
y te encuentro
imagino
vuelo
te grabo
te quemo en mi

Conjuro del muerto

De las cenizas
tomo tu cuerpo,
que lo junto
pero no se une.

Rescato tu nombre,
lo limpio
y se pierde en lo que no fuimos.

Conjuro tu prosa velada,
para volver a sentirte,
y poseerte en la sombra.

Epitafio

El frío se escurre
entre tus dedos desiertos
de sangre
o rocío.

Las rosas brotan
en campo llano,
fruto de tu vientre
mustio.

Escupís el barro
que te llena la boca
de tragedia,
de susurros inesperados.

Sentís las pisadas
en tu rostro,
ya ajeno
erosionado por los dedos
que no te tocan.

Te hundís,
ya sin peso
y serás vida de otro
o muchos.

El fuego se apagó,
y el éter fue absorvido
por la piedra.

Y tus ojos ven
y lloran
en la oscuridad espesa
de tu aliento seco.

Licántropo

Tu lomo está combado

por el peso de la culpa

la justicia turbia,

sofocando tus pupilas,

cegándolas

apagando el nervio sensible del rostro.

Todo se deforma

crece en un páramo sucio

metamórfico y destructivo

donde tus manos son las armas,

la rabia el motor

que ruge

(ya no hay quietud)

Te quebras en el caos

machacándote las facciones con la sangre pútrida

(brotando sin cesar, para siempre).

Las cicatrices dirán nunca más

ya no hay inocencia en tus ojos...

es demasiado tarde

Punto Final

Se consume la ausencia de tu boca
frágil
            en el borde del abismo.

Es fiel ,como siempre
al ocultismo
pagana prodigiosa que devora los alientos
                     (las esperanzas guardadas)

Y está muerta de palabras,
escupe la sangre de mis ojos
vaciándolos de dolor.

El frío se habitúa a los cuerpos
que yacen
                    (yo sólo quiero reposar en los cipreses)
con brisas de plomo que traspasan la noche
aniquilando mis manos
mas-ti-cán-do-me.

El silencio nos acompaña
sin quebrarse
sin huir.
La sombra se te pega (tiemblan las aristas- tiemblan las rótulas)
y sin más te vuela
corrompiendo hasta el asfalto.

Nunca hubo luz, ni la habrá
el golpe seco
                    la ahuyenta de mi
                                               de vos
                                                          sin dejar de caer.